Manos vacías, temblorosas.

Qué pasa con la ironía,
cuando la poesía no encuentra mis palabras,
se intercalan y no chocan
dejando unas manos vacías
sin nada que construir,
nada que derramar.

Qué voy a odiar si no hay nada,
vacío completo
sin una pizca de aglomeración.

Es tan bonito, liberador escribir
hasta que el vacío carcome tus pensamientos
y te deja sin lo único
que reconstruye tus escombros.

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Manos vacías, temblorosas.

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