Jardines muertos.

«Joder,
cuantísima primavera tienes por dentro.
¿Qué hay que hacer para cerrarte los ojos y que te mires adentro?»
– Loreto Sesma, Huesos.

Si no florezco esta noche, culpad al reflejo del espejo
y a las grietas que se ocultan en él,
que me han dejado llena de goteras y últimamente por mucho que chille,
ni yo misma me escucho.

He intentado silenciar el mundo de tal manera que no escucho mi propio auxilio
en esta oscuridad repentina de silencio,
por no oír, no percibo ni el ritmo de mi corazón
cuando con la mano en el pecho intento alcanzar una de esas flores que todos,
dicen,
llevamos dentro.
Pero a mi se me debió de pasar cuidarlas,
porque no he visto jardín más muerto que el de estas vísceras que arrastro dentro.

Así que apuntad,
que las goteras del odio me han secado por dentro
y que si no florezco esta noche
no hay más culpa que la mía.

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Jardines muertos.

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